UMA ESTAÇÃO QUALQUER

O vento frio rasga minha pele,

A armadura não é tão forte assim.

A ira d’ uma peste,

Que me persegue,

E não traz o meu fim.

Cruzo desertos, montanhas e o próprio mar,

Os caminhos que, às vezes, me cegam.

A loucura febril a queimar

E o vazio, seu par,

Que Deus e o Diabo não me negam.

Não há flores, nem pássaros, nem céu!

A Terra toda virada ao avesso!

E num imenso fogaréu

O escarcéu

Dos meus Deuses feitos de gesso.

Aqui é mesmo o Inferno

E apesar de ferido a morte não me quer.

O sofrimento eterno,

Assim como o inverno,

É uma estação qualquer.